Дятел клавиатуры.
Небольшая зарисовка того самого фанфика, который я пытаюсь написать уже недели две. Начинаю писать и понимаю: я бездарь, угу. Не могу придумать единой мысли, сюжета, стиль обрывистый, как полотно, которое поела моль. Кошмар одним словом.
***
- Ну и убирайся! – ужасающим эхом отдается разъяренный голос в ушах. И где-то на фоне звуки бьющейся посуды. Неужели он мог такое сказать. Неужели он мог такое сделать. А ведь все началось с какой-то мелочи.
Я до сих пор не могу поверить в это. Неужели он мог сказать такое? Нет, не сказать. Прокричать, выплюнуть эти слова мне прямо в лицо. И захлопнуть у меня перед носом дверь. Нет, этого просто не может быть, правда? Скажите мне, что это все какой-то странный и страшный сон. Пожалуйста, скажите! Нет, я все еще не могу поверить, что накричал на него. Наверное, в приступе гнева, я бы даже его ударил. Но он вовремя выставил меня за дверь. И в этом он абсолютно и безоговорочно прав. Странно, что не выкинул через окно мои чемоданы с вещами и не приказал катиться на все четыре стороны. Как можно дальше от него. И чтобы он меня никогда больше не видел. Наверное, это было бы достойным наказанием для меня. Но он ничего из этого не сделал. Просто выставил меня за дверь, чтобы я прогулялся и остудил свой пыл. Он слишком добр по отношению ко мне. Слишком. А я, дурак этакий, с радостью согласился уйти от него. Даже не пытался остановить его, придержать дверь, зайти обратно и уладить все мирным способом. Нет, я до этого не додумался и с поразительной легкостью оставил своего малыша одного. Наедине с его мыслями. Он всегда много думает. И мысли к нему в голову приходят далеко не радостные. Оно и понятно, с таким-то заболеванием. Мало у кого получается мыслить позитивно, зная заранее свою прискорбную судьбу. И что же он обо мне теперь может подумать. Нет, мне даже представить страшно.
Как же мне хочется вернуться к нему. Выбить эту чертову дверь, единственную преграду на моем пути. Зайти в спальню и стиснуть в объятьях того самого юношу. Который будет сидеть на краю кровати и что-то бубнить себе под нос. Нет, плакать он не будет, он сильный. Хочется обнять, ласково потрепать по волосам, поцеловать, и попросить прощения. На коленях добиваться его прощения. Но я не могу этого сделать. Я боюсь. Боюсь того, что мои старания будут напрасны, и он отвергнет меня. Оттолкнет. И вежливо выставит меня за дверь, как никому не нужного бездомного котенка. Я заслужил это. Он будет прав. Но я страшно боюсь этого.
Удар. Еще удар. И крик. От безысходности, от ощущения собственной беспомощности, ничтожности, глупости. Люди, прогуливающиеся по парку, кидают на мужчину гневные взгляды и яростно шепчутся о чем-то. Выплеснув свой гнев, свои эмоции, мужчина достает сигарету, закуривает. Вообще-то он бросил курить несколько лет назад. Но всегда и везде при себе носит пачку сигарет и зажигалку. На всякий случай. Глубокий вдох, затяжка, выдох, странное облегчение, но вместе с тем возникающие позывы кашля.
Мне просто нужно успокоиться и привести мысли в порядок. А потом я вернусь к нему и придумаю, что сказать и что сделать. Но… а что если с ним что-то случится? А вдруг опять приступ? И меня не будет рядом. А он будет лежать где-нибудь в коридоре, на полу, свернувшись в комок от боли.
Сигарета скоропостижно летит в ближайшее мусорное ведро. Достается еще одна. Затем еще одна. Оглянуться не успеешь, а уже пол пачки выкурено. А в голову лезут новые мысли. Мысли, которые терзают нервную систему, разъедают мужчину изнутри, заставляя кричать снова и снова, не обращая внимания на людей, бродящих по парку. Как бы он ни старался, покоя в этом одиночестве он не находил. Полный решительности, он направился в сторону дома, в котором жил его пациент. Его возлюбленный. Тот самый, ради которого он живет.
Да-да, Иру-кун... у меня такое же состояние, только я не перепил как ты
***
- Ну и убирайся! – ужасающим эхом отдается разъяренный голос в ушах. И где-то на фоне звуки бьющейся посуды. Неужели он мог такое сказать. Неужели он мог такое сделать. А ведь все началось с какой-то мелочи.
Я до сих пор не могу поверить в это. Неужели он мог сказать такое? Нет, не сказать. Прокричать, выплюнуть эти слова мне прямо в лицо. И захлопнуть у меня перед носом дверь. Нет, этого просто не может быть, правда? Скажите мне, что это все какой-то странный и страшный сон. Пожалуйста, скажите! Нет, я все еще не могу поверить, что накричал на него. Наверное, в приступе гнева, я бы даже его ударил. Но он вовремя выставил меня за дверь. И в этом он абсолютно и безоговорочно прав. Странно, что не выкинул через окно мои чемоданы с вещами и не приказал катиться на все четыре стороны. Как можно дальше от него. И чтобы он меня никогда больше не видел. Наверное, это было бы достойным наказанием для меня. Но он ничего из этого не сделал. Просто выставил меня за дверь, чтобы я прогулялся и остудил свой пыл. Он слишком добр по отношению ко мне. Слишком. А я, дурак этакий, с радостью согласился уйти от него. Даже не пытался остановить его, придержать дверь, зайти обратно и уладить все мирным способом. Нет, я до этого не додумался и с поразительной легкостью оставил своего малыша одного. Наедине с его мыслями. Он всегда много думает. И мысли к нему в голову приходят далеко не радостные. Оно и понятно, с таким-то заболеванием. Мало у кого получается мыслить позитивно, зная заранее свою прискорбную судьбу. И что же он обо мне теперь может подумать. Нет, мне даже представить страшно.
Как же мне хочется вернуться к нему. Выбить эту чертову дверь, единственную преграду на моем пути. Зайти в спальню и стиснуть в объятьях того самого юношу. Который будет сидеть на краю кровати и что-то бубнить себе под нос. Нет, плакать он не будет, он сильный. Хочется обнять, ласково потрепать по волосам, поцеловать, и попросить прощения. На коленях добиваться его прощения. Но я не могу этого сделать. Я боюсь. Боюсь того, что мои старания будут напрасны, и он отвергнет меня. Оттолкнет. И вежливо выставит меня за дверь, как никому не нужного бездомного котенка. Я заслужил это. Он будет прав. Но я страшно боюсь этого.
Удар. Еще удар. И крик. От безысходности, от ощущения собственной беспомощности, ничтожности, глупости. Люди, прогуливающиеся по парку, кидают на мужчину гневные взгляды и яростно шепчутся о чем-то. Выплеснув свой гнев, свои эмоции, мужчина достает сигарету, закуривает. Вообще-то он бросил курить несколько лет назад. Но всегда и везде при себе носит пачку сигарет и зажигалку. На всякий случай. Глубокий вдох, затяжка, выдох, странное облегчение, но вместе с тем возникающие позывы кашля.
Мне просто нужно успокоиться и привести мысли в порядок. А потом я вернусь к нему и придумаю, что сказать и что сделать. Но… а что если с ним что-то случится? А вдруг опять приступ? И меня не будет рядом. А он будет лежать где-нибудь в коридоре, на полу, свернувшись в комок от боли.
Сигарета скоропостижно летит в ближайшее мусорное ведро. Достается еще одна. Затем еще одна. Оглянуться не успеешь, а уже пол пачки выкурено. А в голову лезут новые мысли. Мысли, которые терзают нервную систему, разъедают мужчину изнутри, заставляя кричать снова и снова, не обращая внимания на людей, бродящих по парку. Как бы он ни старался, покоя в этом одиночестве он не находил. Полный решительности, он направился в сторону дома, в котором жил его пациент. Его возлюбленный. Тот самый, ради которого он живет.
Да-да, Иру-кун... у меня такое же состояние, только я не перепил как ты
@настроение:
